Сегодня день Хранителя. Александр Иванович Ковальчук (первый на снимке), замечательный камчатский художник, геолог, поэт, собиратель грибов, родитель, ценитель и хранитель вечных ценностей и - Хранитель Хангарской партии (ХХП) отмечает сегодня День рождения в первый день весны. Люди знающие его удивляются ему как самородку, сохранившему свой золотой человеческий запас в лихие годы, в большие воды при всех призидентах, прочный как брезент он, тонкий, симпатичный, в меру циничный, в меру ценимый, непоколебимый... С днем рождения, Сашко! Живи долго! К слову, то, что Ковальчук поэт, литературоведы КПСЭ знали давно. Его давно вошедшее в классику хокку, впервые напечатанное в газете КЛС Шеймовичем, помнит сегодня каждый школьник - (на память) - "Не рано ль тихой грусти предаваться, мол все уж в прошлом? Рябины куст завял..." ...За неделю до ухода спорили с ШВС - он уверен был что последняя строчка неточная - куст не вянет... Я спорил... Но то, что Ковальчук Большой поэт я узнал лишь недавно:
Рассвет мне горы рисовал,
В подрамнике оконной рамы.
Маяк вдали сквозь сон мерцал,
Приглушенными огоньками,
И всё светлел окна провал,
Как серый томик Мураками...
С днем рождения, дружище! Пиши, дыши, храни, твори! Сегодня Хохотун публикует (впервые и с любезного разрешения автора) избранные произведения Хранителя из его книги
Александр Ковальчук. "Годовые кольца"
Грибной сезон
Печаль и нежность
Полоской света
Неприбранный мой день
***
На ужин будет вермишель,
Салат, солёные грибочки,
Вина стаканчик, а потом -
Моих стихов четыре строчки...
***
От мелочных обид морали строгой
Я ухожу "газпромовской" дорогой.
За дальним озером шумы дорог глухи,
Растут грибы и пишутся стихи…
***
В лесном дворце печаль тиха,
Снуёт в мозгу похмельная игличка.
И сладко, как в отсутствии греха.
И белый груздя хруст, и рыжая лисичка...
***
Я спрятался в тумане кедрачей
От дней однообразных и, ничей,
Не долетит сюда сторонний звук...
Но странная игра теней
Пугает перспективой рук!
***
Осенний воздух невесом.
Печаль и нежность без конца.
И голос твой ожившим сном
Коснулся моего лица…
***
Восторг и свет, печаль и тень
Идут на финишный поклон.
И снова миром правит лень –
Закончился грибной сезон.
Июль – сентябрь 2010 г.
***
В далёком городе моем
Нескладно так одетом.
Поют веревки бельевые –
Восьмое чудо света!
***
Смеркалось. Лиц не узнаю.
Лишь - силуэты, чуть размыты.
Живем в придуманном раю.
С тобой мы – квиты!
***
Помыт я славно и лучист.
Я – чист!
***
Окрашен вечер осенней хной,
Очерчен тушью холодной неги,
Всё понимающей тишиной
И приближеньем следов по снегу...
***
Циклон. И мусора листы в объятиях ненастья
Гуляют по ветру, как наше счастье -
То далеко, а то почти что рядом.
Его мы примем, на условиях любых.
Забытое белье, с прищепочным нарядом,
Скрывает параллельность взглядов
Верёвок бельевых...
***
Наперекор зимы дыханья -
Пробило неба серый щит.
И дождь, на грани замерзанья,
По подоконнику стучит!
***
К утру насыпал снега дед,
Что землю поливал из лейки.
Проехавшей машины след
Похож на путь узкоколейки
В пустыне иль в степи. И белый снег,
Как фокусник, вернул объем и форму
Стоящим вдоль дороги гаражам,
Что раньше были купой чёрной.
И сколько их – узнаешь сам,
Пересчитав по белым головам...
***
В лес приходил я и как к причастью
Подходят верующие люди,
Бывало - громко кричал от счастья!
И кто осудит?
***
С утра сводила нас с ума
Погода. Кутерьма
Царит на рынке.
Летят снежинки -
Зима.
Стеклянных луж магнит коварный
Грозит паденьем.
А осторожность
Желанных встречных –
Несовпаденьем...
***
Прогнулись ветки – до земли,
Кусты под снегом – пупсами,
А на былинках – воробьи,
Живыми чупа-чупсами...
***
Усталость, сетью рыбака,
Затянет в сон, смыкая веки.
Всё замедляется река...
Всё невесомей облака...
Лишь тихо тикает тоска -
Немолодого человека...
***
Тату из прошлого – как поцелуй,
Руками мастера.
Возьми фломастеры...
Возьми фломастеры и – зарисуй!
И будем счастливы...
***
Совсем не разбирая нот.
Но свой, не покупной,
Зима играет нам фокстрот
Гармошке на губной!
***
Памяти брата...
Ноябрьский день. Гуляет ветер,
Не выпуская из квартиры.
Качусь я «Google»ом в Интернете -
И путешествую по миру.
Село нашёл на карте лета,
Которое давно оставил,
А в памяти далеким светом -
«Здорово, хлопци. Звидкы йдэтэ?»
- «Нэсэмо карасив зи ставу»...
***
Горчат мои стихотворенья,
Как поминальное вино.
И горечь вкуса, без сомненья,
От тех оттенков настроенья,
Что прожиты давным-давно...
Октябрь - ноябрь 2010 г.
Полоской света
***
Я снят с креста лесных дорог,
Видать – не зря...
Зачем мне этот мокрый снег,
В начале декабря?
***
Постылый дождь всё льёт и льёт -
Зимы меняя партитуру.
И ветер, от простуды, пьёт,
Из бухты, горькую микстуру...
***
Печали лет уже не спрятать,
Лишь нежностью переложить,
Как ты игрушки, белой ватой.
И дальше жить...
***
Останки ржавого авто,
Как кожа, сброшенная гадом,
Привычным спутником кустов,
С тропинкою чернели рядом -
Грехами лета...
А ночью - долгожданный снег!
На утро склон наш бел и нег,
И полон света...
***
Печной трубой – гудели ветры,
Дорогу снегом замели.
Не одолеть заносов метры...
Иду к тебе вокруг Земли!
***
По шагу видно, как спешил
К себе в посёлок, под горой.
Декабрь позёмкой ворожил –
«Грешил? Грешил? Иль не грешил?»
Тропиночка вела домой...
***
Вернуться бы в печаль лесов,
Где не был с лета,
По белой простыне снегов -
Полоской света!
Декабрь 2010 г.
Неприбранный мой день
***
А сон, как лень...
Лишь бродят мысли, невпопад,
Целуя ночь. Рассветом ранним,
Неприбранный прошедший день
Растает в утреннем тумане
И будет сдан в архив, на пыльный склад,
Где каждая песчинка – клад,
Иль – наказанье...
***
Портрет в интерьере
Живописцу Заочному В. А.
Зима метелями задула -
Совсем некстати!
Но кисть – не дура...
И обнаженная натура
Не вылезает из кровати!