Мы стояли у моря. Волны разбивались о берег и каждую развившуюся сменяла новая. Ветер трепал пальмы, скворец пел на парапете, бескрайний горизонт манил. Мы стояли и смотрели как одинокий кайтбордист встраивался в ветер и летел над волной в серебряных брызгах на оранжевом крыле...
"Хорошее место я выбрала себе для пятой молодости?", - пришурилась от солнца мама. Ответом о скалу прогрохотала большая волна. В 12 километрах к югу грохотала большая война. Новость о погибшем узнике чернила ленты. Я улетал в тот день в сторону другой войны. Мир погружался в бесконечную сюрреалистичную матрицу.